Recensione: Tartarughe divine, di Terry Pratchett

Salani editore, 2011

346 pagine, 16 euro

C’è poco da fare, quando leggo Pratchett io mi sciolgo e non ho alcuna possibilità di giudizio critico. Non è un mostro di tecnica, la sua narrazione è spesso troppo frammentata e di complessa lettura, e tanti aspetti descrittivi, necessari per un universo vastissimo e impossibile come il suo Mondo Disco, vengono talvolta a mancare in favore degli infiniti spunti comici anche laddove non funzionali o paradossalmente dannosi, ma uno stile tanto fresco e innovativo, pur nella sua tortuosità, è per me una continua fonte di meraviglia per l’eleganza della costruzione ironica, per la spassosa e rocambolesca attitudine dialogica, per l’intelligenza nel delineare personaggi brillanti con pochi cenni.

Tartarughe divine è del 1992 ed è la regolare traduzione annuale con cui Salani cerca, con qualche pigrizia, di recuperare i quaranta e passa romanzi dello scrittore britannico bene o male poco noto in Italia. Se già conoscete Pratchett e avete avuto modo di apprezzarne la carica umoristica, con Tartarughe divine si può andare sul sicuro: ennesimo buon romanzo, è il consueto, tostissimo manifesto della nostra realtà stravista, rivoltata e ironizzata stavolta da una guerra religiosa tra la città-stato monoteista Omnia e lo stato politeista Efebe, con il quale Pratchett analizza profondamente e distrugge, senza soffrire più di tanto dei vent’anni trascorsi dalla prima pubblicazione, debolezze, contraddizioni e incoerenze dei credi umani. C’è spazio per ogni punto di vista, in un’imparziale coralità di riflessioni rese esplosive da spunti e trovate esilaranti (le genesi degli dèi, i filosofi di Efebe, la visione religiosa di Vorbis, la biblioteca e il modo per salvarla) che si inseguono in una trama forse un poco gonfia di avvenimenti, non tutti adeguatamente sviluppati (la ribellione contro Omnia, il ruolo degli dèi supremi), ma sempre ritmata e curiosa nella sua evoluzione.

Gran merito spetta allo Scuotivento di turno, il tipico protagonista pratchettiano, ingenuo e coccoloso, che in Tartarughe divine si chiama Brutha e spartisce la scena con il potente dio Om, reincarnatosi senza sapere il perché in una tartaruga. La naturale saggezza dei loro scambi di battute, in almeno un paio di occasioni, mostra una valutazione attenta, e divertita, del dilemma religioso, e in fondo risiede qui la bellezza del romanzo, quella capacità di interrogarsi sui mali della società fornendo risposte cattive e brutali che l’ironia sa ancora maggiormente accentuare (e basterebbe leggersi le recenti dichiarazioni di Pratchett sulla malattia che lo affligge ormai da qualche anno, per capire quanto sia pungente il suo sarcasmo).

Chiaro che se non apprezzate Pratchett e il suo fantasy-umoristico, poco o nulla potreste ricavare dalla lettura di Tartarughe divine, ma tanto a voi spettano innumerevoli punizioni divine e io me lo godrò tutte, maledetti. Per i curiosi, invece, il consiglio è sempre quello di avvicinarsi allo scrittore britannico con la saga delle Guardie cittadine, a partire da A me le guardie! (che è prima di tutto un ottimo thriller, cosa che facilita parecchio nell’addentrarsi in uno scenario tanto assurdo), disponibile anche in edizione economica, sperando che traducano presto i restanti romanzi (ché morirei a leggerli in inglese perdendomi chissà quante sfumature) senza miseramente lucrare sul suo destino ormai inevitabile.

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