Fortuna che non ci siamo persi sull’isola: Lost - stagione sei

Sarebbe divertente spoilerare tutto e subito, qui, in questa prima riga, e spifferare così l’epilogo di Lost, ma è giusto che anche i ritardatari, e in ogni caso chiunque abbia vissuto l’epopea dei sopravvissuti allo schianto del volo Oceanic su quell’isola indecifrabile, si tracanni la stagione sei e tiri le proprie conclusioni.

Quelle che seguono sono le mie, ed è meglio che non leggiate se non volete rovinarvi tutto, perché ci sono spoiler ovunque. Ma se poi, quando anche voi saprete, tornerete qui, mi farete felice.

È innegabile che Lost abbia avuto un gran peso nella rivoluzione delle serie tv, ormai prodotti unici, a se stanti, veri e propri cani sciolti dell’intrattenimento visivo tanto lontani dall’idea telefilmica di un età oggigiorno sepolta quanto da un aspetto cinematografico con cui, pur con strutture, ritmi e gestioni differenti, rivaleggiano, se non sbriciolano, in più di un’occasione.

L’intreccio innovativo, la mole di misteri che abbraccia avventura, fantascienza, horror e, nelle ultime serie, una sorta di misticismo filosofico, un buon cast farcito di protagonisti carismatici sia nel loro essere good or evil, e idee, idee a profusione che presagivano una colossale intelaiatura capace di dar risposta a quesiti sempre più affascinanti, coinvolgenti, spiazzanti.
Inutile proseguire, chi segue o ha seguito Lost conosce il meccanismo narrativo, quel diabolico congegno a puntate che in tempi televisivi propizi solo J.J. Abrams, reduce dallo scoppiettante Alias, poteva ideare, per poi lasciare nelle mani apparentemente degne di Carlton Cuse e Damon Lindelof.

Il risultato sono cinque serie che accumulano enigmi e rilasciano mozziconi di risposte, la prima delle quali entra di botto nella storia della tv e non solo. Quello che resta, però, dopo una quinta eccellente, ora che la sesta e ultima stagione è volata via assieme ai sopravvissuti, è solo disappunto, sconforto, una sensazione d’inganno che era allarme numero uno, nell’isola misteriosa, ma dal quale ci si era sempre riparati sperando che un twist, che un tocco di genio garantisse una soluzione a tutti quegli intrighi che solo ora si scopre essere privi di impalcatura.


Non ci sono risposte, non ci sono spiegazioni, Cuse e Lindelof servono al pubblico ormai impaziente, si mormora sulla base di un’idea di Abrams stesso, già decisa ai tempi della stagione uno, una conclusione indegna che si adagia su coordinate ascetiche e infelici, banalissime, scelta che forse non soddisfa nessuno, né i die-hard fan scontenti della deriva incongruente di quest’ultima stagione, né chi stava apprezzando comunque lo sbandamento giudicando Lost in un’ottica generale.

Non ci si aspettava una risoluzione del Mistero, non si voleva a tutti i costi un chiarimento semplice e lineare di cosa fosse l’isola e di quale mefistofelica congiura facesse parte, ma era lecito attendersi che, in diciassette puntate, di cui l’ultima doppia, si venisse a capo almeno di alcuni dei fittissimi intrighi che in cinque serie ci era stato suggerito fossero importanti.

Walt e i suoi superpoteri? Il mistero legato alle donne incinta e ai parti? I viaggi nel tempo? Aaron? E soprattutto, gli orsi polari? Boh.

Si scopre con un certo disgusto che le prime serie altro non sono che un volgare escamotage per stuzzicare, attirare, sedurre: si basano sul vuoto, sull’improvvisazione, perché è questo, di fatto, il motore che ha sempre mosso l’isola.
Cuse e Lindelof, perduto ormai TOTALMENTE il controllo della bestia, non tentano nemmeno di collegare le tonnellate di arcani, preferiscono far rimbalzare i protagonisti da una parte all’altra (prima vogliono scappare su un aereo, poi su una barca, poi su un sottomarino, senza che ci sia mai un vero motivo, mai un vero perché che li spinga a cambiare mezzo), far compiere loro azioni prive di senso (tutti vedono i morti come se ormai fosse naturale conversare con gli spiriti, o emblematico il momento in cui Locke dice di voler distruggere l’isola – perché mai?), farli apparire quando è necessaria la loro presenza (Withmore che arriva-non-si-sa-come sull’isola, Richard che non-si-sa-a-cosa-diavolo-serva) e farli poi scomparire quando è chiaro che non hanno alcun ruolo nel manifesto complessivo (i Kwon che muoiono insieme senza mai pensare alla figlioletta che rimarrà orfana, Sayid che scappa con la bomba quando, che ne so, poteva lanciarla, tanto il risultato era lo stesso).


La trama, eresia immonda chiamarla ancora così, avanza per falle logiche impressionanti, così grandi che se si prova a mettere di seguito tutto ciò che è avvenuto in queste sei stagioni, senza fastidiose pause temporali nel mezzo, si scoprirà, e neanche troppo sorprendendosi, che sono più le incongruenze che i tentativi di contenimento di un soggetto semplicemente assurdo, insensato, contraddittorio.
Non ci sono nessi, motivazioni, coerenze, tutto è scritto (male) pur di arrivare a un epilogo infantile (la luce e il tappo che chiude l’oscurità, madonna, ma dove siamo finiti?) che più che altro infastidisce perché lontano chilometri dai territori fantascientifici in cui era scivolata la serie, e soprattutto perché finale di comodo, il più semplice in cui sviare per sgravarsi dalla responsabilità di tutto ciò che si era costruito senza un vero e proprio progetto in mente.

Resta quindi una certa commozione per le tragiche dipartite e per un doppio episodio finale che punta moltissimo sull’affetto che è stato naturale provare per tanti personaggi così interessanti (Charlie, Hugo, Desmond, Sawyer), e altrettanto naturale è il dispiacere nel ricordare gli splendidi contesti delle prime stagioni e sentirli lontani, provare quel senso di mancanza che una serie di per sé scorretta come Lost non dovrebbe affatto offrire.

E su quegli archi impazziti e tenebrosi con cui Michael Giacchino ha costruito una tra le più belle OST di ogni tempi, inquietante, sofferta, angosciosa, saluto l’isola una volta per tutte, sperando che qualcuno non la resusciti per spin-off, film e robaccia simile.

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